Acoratázada.

Escribo simple y sencillamente porque Cortázar me sensibiliza más de lo que debería y me picotea las neuronas. Ahí si los dejo:

Es silencio y sensación lo que se transmiten, nada más. Dejaron de ser receptores de la mayoría de sus palabras, simplemente porque ésas tenían la curiosa y mala maña de atárseles al corazón, verbo-sustantivo-verbo, y exprimirles las ganas de sonreír. Ahora sobran las palabras y abundan los actos (los tactos), y se tocan para reconocerse en esa distancia tan grande que ya no se mide sólo con kilómetros, sino con noches en vela empapadas de lágrimas.

Se tocan más de lo que hablan, sin embargo se miran más de lo que se tocan. Se sientan frente a frente, puede ser casi con sus alientos mezclándose o con cada espalda apoyada en paredes paralelas de la habitación, y abren los ojos grandes, grandes, grandisímos, intentando aprehender cada detalle, cada curva, cada sombra, cada pelusa de deseos que sobrevuela en el aire. Todo invisible para la mayoría de las miradas que siempre pasan de largo, vacías de significados.

Simplemente se sientan, se sienten. Y les basta la electricidad, la estática que les recorre el cuerpo erizándoles la piel, para no preguntarse más por qué el mundo es tan cruel, por qué se necesita tanto respirar, y por qué sentir es tan absurdo. Les basta para saberse entrelazados por entre cualquier medida dimensional: tiempo, espacio, masa. Frente a frente, el mundo les pasa de largo.

Se miran más de lo que se tocan, jugando a sentir más de lo que piensan.

Y nada importa mientras se mantengan en completa sintonía; con los ojos abiertos encontrándose de vez en cuando, los bocas abiertas ansiosas buscándose, las pieles deseándose con o sin rozamiento. Temerosos de que cualquier mal movimiento rompa el desequilibrio y retorne la lógica a las cosas, haciendo que los latidos desbocados del corazón no suenen tan fuerte como para apabullar la sentencia de una razón pesimista y carente de sueños... que no terminan de entender.

Viva Yo¡

No tengo inspiración para escribir nada lindo, elaborado y poético. Tengo que ir a Homecenter a aburrirme como una ostra (Gracias a Dios puedo llevar conmigo a una nueva adquisición literaria para evitar que me corte las venas con alguna planta de plátisco o con un pulidor para porcelana o porcelanato).

Solo quiero dejarles esta invitación:

Estas cordialmente invitados a la celebración de la consumación de la mente de nuestra querida hermana Simone, en memoria de la estupidez, para hacer acto de presencia en el aniversario N°0 del estado de resurreción lógica de las neuronas de la Srta. F.

Los esperamos fervorosamente el día de hoy, ansiando que se unan a esta fiesta de júbilo por la tan inesperada acción de sacrificio, donde el Señor ha iluminado a Simone y la ha ayudado a encotrar la invitación de su otra tan apreciada hermana Luna, para unirse al Blog dónde realizaremos la milagrosa celebración.

Gracias por asistir.

Att. Los feligreses de Fagua y la CVFBA ( Comunidad Virtual de Flogger y Bloggers Anónimos)

Auxiliooo! Soy flogger y no me enteré.

Advertencia: Este posteo puede herir sensibilidades floggeristicas. Hace gala de mi humor negro y de mi intolerancia así que, por hoy, se la bancan... tengo derecho a mis descaches inmaduros, y este es fruto de uno.

Estoy horrorizada, traumatizada, shockeada. Tanto que ni siquiera los saludo.

Me redimo, comencemos de nuevo:

Hola, gente. Espero que estén bien y pasando unas deliciosas vacaciones de Semana Santa. ¡Finalmente! Después de tanto copiar (las memorias), de tanto estudiar (joder, los exámenes), de tanto pintar arlequines y canchas (las olímpiadaaaas!), de tanto no dormir, de tanto estrés.. finalmente las primeras vacaciones del año.

Y, claro, como buena bogotana que soy andaba buscando plan en PlanB (no, realmente, era la primera vez que entraba, buscando la crítica de una película) y me encontré con que el último plan de moda es ir a la Gran Estación a, perdonadme, hacer el ridículo.

¡¡Los floggers llegaron a Colombia y yo ni me enteré!! ¡¡Salvese quién pueda!!

Si se preguntan que es un flogger, hay dos formas de saberlo.. por ellos: http://www.planb.com.co/multimedia-planes/capsula-tecktoniks-floggers/688.aspx?Video=flv&VideoValor=Media-688_200941_192931_High.flv688_200941_192931_High.flv (no recomiendo ver el vídeo, causa traumas mentales)..
O por mí: Son una manga de desparchados que no encajaron en la cantidad de tribus urbanas que ya hay, así que quisieron crear una. Y no lo lograron, porque ni siquiera tribu urbana son..¡ni ideología tienen! Se caracterizan por el peinado robado de los emo (pero con muuucha menos clase), lAs nikke (son lOs nikke, manada de ignorantes... porque son lOs zapatOs..¡Vean más profesor sùper O!), los pantalones absurdamente entubados y de colores indignantemente chillones, camisetas cuello en V talla -10 y una nueva visión de las convulsiones (también llamado baile techtonick, o bailar techno... algo que en mi infinita ignorancia nunca creí que se pudiera. Es como decir que el heavy metal se baila).

Ah! y también, su principal bandera, estandarte, orgullo es: que tienen un fotolog. Y se pelean por tener el mayor número de firmas (comentarios), y de f/f's (friends & favorites). También son fotologs que carecen por completo de "sustancia" y ellos suelen firmarte con cosas desesperantes como "Pasaaateee X my FlOgggg, Bezzzos".

Los floggers "nacieron" (por generación espontanéa, lo juro, me niego a que haya una madre que se responsabilice de ellos) en Argentina hace masomenos un año. Culpa de unA tal CumbiO (Seriously... ¿nadie les explicó la concordancia entre femenino y masculino a estos seres?) que hasta tiene un grupo en facebook que la odia (no había querido pero..me veo obligada a unirme) y que se caracteriza por subir muchas fotos poseras a fotolog y querer ser muy famosa. Yo, desde mi humilde sillón en frente de la pc, veía como esta plaga mordisqueaba a Argentina y sonreía orgullosa cuando podía decir que aquí lo más cercano eran los emos (con los que tengo una singular simpatía)...
Luego, comencé a cruzar los dedos cuando mis calles se empezaron a llenar de chupines (término argentino usado para denominar los pantalones entubados y fosforescentes que ya mencioné arriba) y ahora me doy en las narices con que ya están en Bogotá y con que, además, SON FAMOSOS! Ni los emos, ni los punk, ni los goths, tienen un vídeo en PlanB.. lo juro.

Y lo peor, la mayor herejía, insulto, estupidez: ¡ME LLAMAN A MÍ FLOGGER! (Y a Simone, de paso)

Juro que no lo soy. SÍ, tengo un fotolog. Sí, suelo subir fotos e imágenes a el con regularidad. Sí, tengo flequillito (a veces, cuando no me da pereza). Pero, por la madre que me parió (a la cual quiero mucho) NO SOY UNA FLOGGER. Tener un flog (diminutivo de fotolog) no me convierte en una de ustedes, zarpa de aliens. Mi flog casi no tiene fotos mías, tiene textos más interesantes que "ResPo0o00onndo FirMazz" y no me gustas los colores chillones en mis pantalones... los considero dañinos para la retina.

Lo único reconfortante es que encontré que flogger también tiene otra connotación...:

¿Alguien se ofrece a acompañarme a darles algo de su propia medicina?

Se despide,
Luna la psicópata.

PD: No, no iré a pegarles... son demasiados y capaz me ganan y me atan con una camisa de fuerza amarillo fosforescente ¿se imaginan la tortura? La verdad, mejor no me acerco a La Gran Estación por un buen, bueen rato.